II Antologia de Mujeres Creativas del Vallés.

II Antologia de Mujeres Creativas del Vallés.

Este relato corto es mi aportación

EL REGRESO

Abro los ojos mientras mi cerebro todavía embotado por el sueño no es consciente de cuánto le rodea. De repente, salgo del letargo con la rapidez de un galgo y me pongo en pie, con una excitación que me asusta a mí mismo. ¡Sí! hoy es el día pero, ¿Qué hora es? Miro el reloj, están a punto de dar las seis de la mañana. Es pronto, no hay prisa, abro la ventana del dormitorio, miro al cielo todavía con estrellas, no es plena noche, el azul del cielo ha empezado a aclararse por encima de las lejanas montañas y me anuncia el nuevo día.

En el valle, pegada a al suelo se balancea la niebla, como casi cada día, este hecho me indica que ha sido una noche húmeda, por lo tanto, tendré que calzarme como es debido, si no quiero mojarme los pies con la hierba mientras recojo unas flores.

Pienso mientras me visto, que hoy nada puede fallar. ¿Le gustarán las flores? Claro que sí, qué pregunta, a todas las mujeres les gusta. Tengo que causarle buena impresión, es mi último tren, exclamo sin darme cuenta con cierta tristeza.

Desayuno con calma, esperanzado y temeroso a la vez, como un niño ante una cosa nueva que la desea durando mucho tiempo, pero al mismo tiempo, le produce miedo que el que vea no sea lo que espera.

Voy colocando las flores con sumo cuidado. Las horas se hacen largas, pienso entre suspiro y suspiro. Que son unas horas después de esperar quince años. ¿Me encontrará viejo? Me digo a mí mismo mientras me miro a un espejo. Las arrugas en mi rostro no dejan lugar a dudas del paso del tiempo. Tal vez me encuentre apagado, ¿habré perdido la jovialidad de antaño? ¿Seré muy diferente de aquella persona que era cuando nos separamos?  ¿Y ella? Porque ahora me entra miedo. ¡La quería tanto! No pienses Manuel, ella estará igual, bonita, encantadora, con aquellos ojos, con aquella mirada que un día te enamoró.  Me siento mientras espero.

Tessa Barlo

16-04-2011

Matar al escritor

Matar al escritor

Álvaro Colomer - El Mundo 2-2-2016

La Ministra de Empleo y Seguridad Social, doña Fátima Báñez, tiene seis pisos, dos fincas y un solar. Todavía es una mujer joven, pero dentro de dieciséis años, cuando le llegue la jubilación, podrá combinar las rentas generadas por el alquiler de dichas propiedades con la pensión contributiva que le corresponda. Así pues, será una anciana feliz y, si la salud la acompaña, pasará sus últimos años viajando por el ancho mundo. Justo lo contrario les ocurrirá a los escritores españoles, que a este paso apenas podrán salir de sus casas para comprar una barra de pan. Porque el Real Decreto 5/2013 sentencia que, cuando un creador supera los 65, debe renunciar a los derechos de autor generados por las obras que publique, así como a los beneficios que pueda obtener por la obtención de un premio, por la realización de una conferencia o, en general, por cualquier actividad de carácter intelectual que alguien tenga a bien remunerarle.

Lógicamente, esta descompensación entre el futuro de la ministra y el de los escritores invita a hacer una pregunta: ¿Cuál es la diferencia entre una señora que ingresa dinero alquilando una propiedad y un señor que lo hace difundiendo un trabajo intelectual? Según la señora Báñez, la diferencia es abismal, ya que los dos ingresos (rentas y pensión) de la primera persona son perfectamente compatibles, mientras que los de la segunda no, por lo que ésta tendrá que renunciar a uno de ellos (derechos de autor o pensión) si no quiere ser sancionada. Y esto nos lleva a otra pregunta: ¿No es lo mismo haber dedicado toda una vida a acumular propiedades que haberlo hecho para construir un corpus literario? Pues resulta que no. Porque las obras, si no están hechas de ladrillo, no merecen una regulación especial.

El gobierno del Partido Popular, con la señora  Báñez a la cabeza, ha iniciado unacampaña para multar a los escritores que, mientras cobran la pensión con una mano, publican libros con la otra. Ya han caído algunos de los más ilustres, como José Caballero Bonald, Antonio Gamoneda, Eduardo Mendoza o Antonio Colinas, y siguen haciéndolo otros cuyos nombres, menos conocidos para el gran público, restarán en el anonimato. A todos se los castiga por haber obtenido unos beneficios anuales superiores al salario mínimo interprofesional, léase 9.172 euros, y las multas han llegado a ser tan desproporcionadas que las asociaciones de creadores ya ha reaccionado constituyendo la plataforma «Seguir creando».

Tal vez no sea políticamente correcto decir esto, pero los escritores, así como los pintores, músicos y demás profesionales de la escena artística, no son trabajadores normales y corrientes, y su actividad no debería de estar sometida a las mismas regulaciones que los demás. Por norma general, esas personas han pasado una vida repleta de estrecheces que, en el caso de los más afortunados, empieza a disiparse a una edad tardía, que es precisamente cuando alcanzan la madurez intelectual necesaria como para alcanzar la excelencia. Y es en ese momento, esto es, al ser realmente capaces de escribir algo importante, cuando el gobierno les impone el abandono de su profesión. El Partido Popular tiene miedo a la cultura. Lo ha demostrado demasiadas veces y ahora lanza otro ataque abyecto para acallar aquello de que en verdad debería de ser lo más preciado en un país civilizado: la inteligencia de sus mayores.

Álvaro Colomer es periodista y escritor, miembro de la Junta Directiva de la ACEC

Relato - LA SALA DE MÚSICA

Mi familia había salido al alba, discretamente, sin hacer ruido y no regresaría hasta el anochecer. Me sentía inquieta, no estaba acostumbrada a estar sola. Una incertidumbre me volteaba por la cabeza, ella era la única que no se había ido, es lo mejor para ti dijeron. ¿Por qué habían dado un día de descanso a todo el servicio doméstico?, si ellos estuvieran, si al menos si se hubiera quedado Clara, me haría compañía, vería alguien más por la casa. En fin, me dije con un punto de resignación, mientras bajaba las escaleras hacía la planta baja, lo hecho, hecho está.

 

Me acerque al piano, la música era mi gran escapatoria en mis momentos de soledad, situado en una gran sala destinada para conciertos, solo para amigos y familiares. En aquel rincón parecía insignificante, pero al mismo tiempo majestuoso, negro con su gran cola, mostrándose orgulloso, brillante. Un poco de música calmaría mis recelos, pensé al entrar. El día era esplendido, el sol entraba a raudales por los grandes ventanales que también daban a un hermoso jardín lleno de flores en esta época del año. Con un día así no debería tener pensamientos negativos. Me acomodé en la banqueta y mis manos empezaron a deslizarse por el teclado. Toda la casa se fue llenando de armoniosas notas.

 

De pronto, una carcajada retumbó por todas las paredes y rincones de la casa, en un eco ensordecedor. El miedo me paralizó. ¿Quién estaba ahí? Pasaron unos minutos que me parecieron eternos y no volví a oír nada, silencio. ¿Me lo había imaginado? Sentada delante del piano en aquella espaciosa habitación, me vi ridícula ante mis temores. Respire hondo para darme valor y proseguir con la pieza que estaba tocando. Un escalofrió me recorrió la espalda y tuve la sensación de no estar sola. Mis manos temblaban ¿sería otra vez mi desasosiego jugándome otra mala pasada? Sentía frio, mi aliento se veía como sucedía en pleno invierno. ¿Qué estaba ocurriendo? En un acto de valor gire mi cabeza para observar a mi alrededor y, allí estaba, de pie en el único rincón oscuro de la estancia. Vestido todo de negro era más una percepción que una visión y sin embargo, él estaba allí.

 

Dio un paso hacia adelante y acerté a verle un poco más. Alto, fuerte y los ojos... quedé hipnotizada mirándolos. Eran negros, penetrantes, profundos. Habló y el sonido de su voz grave me envolvió como un bálsamo para perder el sentido.

- Debes acompañarme, yo soy tu destino.

Incapaz de pronunciar ni una palabra, me levante sin dejar de mirarle a los ojos y fui hacia aquel desconocido.

 

La casa estaba en silencio, no había luz en ninguna habitación, la familia se extrañó, era entrada la noche y a estas horas no era normal que yo hubiera salido. Fueron por toda la casa llamándome sin obtener respuesta, hasta que llegaron a la sala de música. Lo que vieron les dejo paralizados sin comprender, allí con la cabeza recostada en las teclas del piano me encontraron. Mi rostro estaba sereno, sonreía, sin vida, pero feliz.

 

Tessa Barlo

 

 

2º Premio - II CERTAMEN DE RELATO INSÓLITO en Rubí / 21-11-2014